Brindis por los muertos

Cuando dormimos a los niños y María también se acostó con ellos, decidí brindar yo solo por las almas de miles de víctimas del terrorismo, del terrorismo nacionalista y del terrorismo de Estado. Me serví un whisky con dos piedras de hielo, un whisky de malta, un gran reserva.
En el piso donde vivimos ahora, el balcón da a uno de los muros del cementerio municipal, de manera que eludí el sitio donde tenemos colocada una mesita de madera con dos sillas. Sería demasiado, me dije y emprendí el camino hasta el despacho. Nunca mejor dicho: aquí es donde suelto melancolía y rabia a partes iguales, donde desahogo el sentimiento imposible de expresar frente a frente con nadie, teniendo en cuenta las grandes diferencias entre las palabras orales y las palabras escritas.
Había dos novedades sumamente importantes. El Coronel Gadafi fue ejecutado por la mañana en su escapada de Libia, como un roedor a la salida de un caño albañal, y la banda mortífera ETA anunció por fin el cese de su actividad armada, aunque no su disolución total, que es lo que todos los pacifistas esperamos.
Con esto, concluían 42 años al poder de un delirante dictador, al que no pocos mandatarios europeos –hoy felices con la noticia- agasajaron a cambio de uno cuantos barriles de petróleo. Un trago de whisky de paso por mi garganta borró a Gadafi de la lista de tiranos en el mundo, el tercero despojado del trono por fuerzas populares árabes, fundamentalmente por ellos. Gente de todas las edades cansada de la autocracia, de la humillación, sencillamente convertida en guerrilla sobre vehículos ordinarios, en sus camionetas de trabajo. Aunque debían haberlo dejado con vida y sentado luego ante un tribunal popular.
ETA me toca más de cerca.
Debo confesar que en España, a pesar de los números fatales de una posible bomba por el solo hecho de vivir aquí, he estado mucho más tranquilo que en mi país de origen, más feliz. Me duele decir que prefiero la libertad de expresión aunque tenga que jugar con la teoría de las probabilidades asociada a la muerte. Hoy por hoy, prácticamente en cualquier lugar podríamos estar dentro del radio de unos daños colaterales. Pero es que en Cuba nos estábamos muriendo por un desgaste psicológico.
El comunicado del final de la violencia de ETA tiene un sospechoso tinte electoralista, pero esas nimiedades se perdonan si a partir de hoy comenzamos a vivir un verdadero proceso de paz en el País Vasco, donde los ajustes llamados revolucionarios –algunos en metálico- tenían aterrorizada a la ciudadanía. Si es que acaso podemos estar seguros de que no explotará un artefacto más, estamos dispuestos a tirar hacia adelante, sin que sea preciso olvidar.
Termino mi brindis con los rostros durmientes de mis mellizos, que apenas cumplen dos meses pasado mañana. Siempre supe –y no me pregunten por qué- que si algún día tenía hijos, muchas cosas desagradables de mi vida iban a desaparecer. A partir de hoy, Lucía y Marc no tendrán que decir que lo que embarra la belleza española es el terrorismo.
Mañana, seguramente, viajarán a una Cuba por fin libre de tiranos. Ya viene llegando.

Foto de María García Tudela:
Mi hija Lucía.